Cheerios

Esto lo escribí 3 horas después del post anterior, pero lo cuelgo ahora porque no me apetecía publicar post tan largos y tan seguidos. Oxígeno.

La 1:29 h. De pronto me apetece escribir, no de pronto, no ahora, sino hace un rato, hace un par de horas, pero claro, acabo de escribir el último post del ojo derecho y no sabía si era sano seguir escribiendo. No sé si es sano. Escribo igual que vivo, sin corregir, sin pensar. La tele. La tele sigue encendida, hay dibujos animados y el aire acondicionado sigue llenando de aire caliente el salón de este piso de la playa de San Juan. No tengo ni idea de lo que voy a escribir aquí. No quiero decir nada importante, lo importante es algo que tiene que ver con los significados profundos, con un llegar más allá, con un discurso de investidura, erradicar el hambre, echar un buen polvo, lo importante no es esto. La 1:33 h. Hace 2 horas me tomé una pastilla, me drogué, tomé una pastilla para calmar los nervios. Hacía un mes más o menos que no necesitaba hacer eso. La droga ayuda a vivir. La vida necesita a veces que le echemos una mano. Seguimos vivos y escribimos que seguimos vivos. Mientras la vida exista y no me duela nada podré escribir. Vivir. Escribir. Para escribir hay que dejar de pensar. Para escribir hay que escribir, darle a la tecla, oír el tac tac tac tac tac sin parar, coma, espacio, punto, espacio, letra letra letra letra espacio letra letra letra letra tilde letra letra espacio letra letra letra abrir paréntesis, he parado un momento para ver la tele, cerrar paréntesis, punto. Hoy es viernes. Dentro de unas horas, a las 18:00 h, cojo un tren dirección Madrid. Todavía no he hecho la maleta. Meteré la plancha en la maleta porque en Madrid no tengo plancha y ahora no me apetece planchar nada y aunque planche se va a arrugar en la maleta. Todo lo que guardes en una maleta sale arrugado. La 1:42 h. Me cuesta escribir esto ahora, a la 1:42 h no escribo rápido. Me pregunto, ahora mismo, qué encuentras tú de interés en esto que estás leyendo. Yo. ¿Por qué escribo? ¿Por qué tengo un blog? La principal razón por la que tengo un blog es porque sin blog no escribiría ni una palabra. Necesito el blog, necesito escribir esto y lanzarlo a eso que llaman ciberespacio, lanzar la nave, fabricar el barco y echarlo a flotar, como cuando tallaba de pequeño barquitos con la corteza de los árboles, uno fabrica barcos con trozos de corteza para echarlos al río, para verlos alejarse, ver si flotan, hasta dónde coño llegan, uno escribe textos para echarlos a algún sitio, al aire, al ciberespacio, si nadie los lee no son nada, lo que uno escribe y no es leído al instante se echa a perder, si nadie lee lo que escribo, entonces no escribo. Gracias a mis padres que me leen puedo escribir. Es sorprendente que mis padres me sigan queriendo y respetando después de leer las burradas que escribo a veces. Eyaculaciones, pajas, gente que folla, drogas, enfermedades, pornografía… parece que mi educación no ha dado mucho de sí, pero en realidad digo muchas más cosas. Las digo, digo las cosas, pero procuro que no se note demasiado. 1:49 h. La vida. El sofá. Una manta sobre las piernas y un jersey y 1,5 litros de agua mineral Solán de Cabras que he bebido en menos de 3 horas. Andy Warhol. Hace dos días que no leo sus diarios. Ser Andy Warhol implica estar todas las noches de fiesta y acudir a cualquier acto cultural y no levantarse nunca antes del medio día. Yo ahora intento ir a actos culturales. Ir a actos culturales me hace sentir que estoy en el mundo, que pertenezco a algún lugar, que mi sangre está cargada de plaquetas, que soy útil. 1:54 h. Cambio el canal de la tele, están echando dibujos animados para adultos, una imitación de los Simpson y Padre de familia. Un coñazo. Estoy en el salón. Tengo el aire caliente puesto en el dormitorio para poder entrar a dormir y no morirme de frío. Tengo miedo al frío. Tengo miedo a la oscuridad. Tengo miedo a estar solo y no poder hablar con nadie, necesito hablar, contarle al que tengo delante que estoy mal, que me duele aquí, que tengo que ir al médico, que estoy siempre igual, necesito reírme de mí mismo, pero estando solo es difícil reírse. Cuando uno está solo se vuelve loco. La cabeza gira sobre sí misma una y otra vez. Escribir. Hay gente que no tiene ni puta idea de escribir. Yo sé escribir. Lo digo aquí, sé escribir, sé apretar las teclas, sé repetirme lo justo, decir lo que quiero decir y que suene interesante, sin serlo. Nada de lo que me ocurre es en sí mismo interesante. Nada de lo que le ocurrió a Kafka era en sí mismo interesante. Nada de lo que le ocurrió a Bukowski era en sí mismo interesante. Lo interesante es inventarse con palabras lo que a uno le pasa, no contar la verdad, sino meterle literatura a la verdad, que es algo parecido a exagerar, contar con lupa. Las 2:02 h. Debería irme a la cama. En la tele un hombre ordeña ovejas y dice que la juventud se ha enganchado a eso de estudiar y ya no se encuentra gente para el pastoreo, para sacarle la leche a las ovejas, ni la lana. Yo no tengo jerseys de lana. Mis jerseys son de algodón. Hay que joderse, el algodón está en todas partes. Un poco de algodón y unos vaqueros. Eso es todo lo que hace falta para vivir. Y unas Converse. Las 2:06 h.