domingo, 30 de agosto de 2009

fin de semana adolescente

escribo sólo para dar señales de vida, no para contar nada. me estoy recuperando ahora mismo de un viernes y un sábado de infarto, de lo que podemos decir ha sido el mejor fin de semana desde que estoy en alicante, si esto lo hubiera tenido sólo muy de vez en cuando, no habría quien me moviera de esta ciudad. acostarme después de que amanezca dos días seguidos a mi edad no es fácil, ahora tengo hambre. mañana, tal vez pasado, narraré mis aventuras y desventuras junto a Pichu y David, correr en bolas por la urbanización a las 6:30 de la mañana sólo es una mínima parte de todo lo que hicimos. ahora voy a tumbarme.

jueves, 20 de agosto de 2009

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este título es como un orgasmo. hace tiempo que no escribo aquí y ya me siento culpable, no debería dejar pasar tanto tiempo. he descubierto algunos blogs que me gustan mucho, no los enlazo todavía en el ojo izquierdo porque no me da la gana, pero lo haré. estos días en los que no escribo en el ojo, estoy disfrutando mucho, tengo otro poema a medias, y estoy finiquitando lo que podría ser mi segundo libro, que se publique o no ya no depende de mí. cuando estoy en el trabajo procuro ser serio y responsable, pero sin pasarse, que estamos en agosto, joder. echo de menos tener buenas conversaciones literario-artísticas con algunos amigos. me estoy dejando el pelo largo. el poema que estoy escribiendo se titula"instrucciones para contar las estrellas montando en bicicleta a toda velocidad", este título se lo he plagiado a Maiakovski, bueno, no es un plagio exactamente, y el contenido del poema, que en principio iba de una cosa, está degenerando en otra que parece tendrá que ver con el desconocimiento como forma de conocimiento poético. o no. ya se verá.

martes, 18 de agosto de 2009

panda de maricas

desde los bajos fondos alicantinos os digo, hermanos,

sábado, 15 de agosto de 2009

viajar es muy difícil

“Imagínense que son escritores y viven en una ciudad en guerra, Varsovia, Sarajevo… ¿qué harían? ¿cuál sería su comportamiento? ¿Seguirían escribiendo como si tal cosa?” Jamás pensé que leería a Nuria Amat, quién cojones es esta tía, pero lo que nos pasa a los libreros, ¿yo soy librero? Lo que nos sucede, ocurre, acontece a los que trabajamos vendiendo libros, colocándolos por orden alfabético, por materias, tamaños, colores, por editorial, lo que nos sorprende a veces, un título, la foto de la portada, algo, y yo encuentro, resulta que un día, en la sección de estudios literarios un libro titulado VIAJAR ES MUY DIFÍCIL, me gusta el título, ja, yo no viajo mucho, tengo mis razones, es difícil, claro, así que me compro el libro. Esto ocurriría en abril, o mayo de este año. Hoy, esta tarde, tirado en la cama, aburrido, no sabía muy bien qué leer, me he asomado a la estantería del salón, he cogido a Cortázar, a Kerouac y el libro Viajar es muy difícil, de Nuria Amat, editado por Bruguera. Pues nada, al final he pasado de Kerouac y Cortázar y he empezado como quien no quiere la cosa el libro de Nuria, lo he leído sin querer, quiero decir que cuando me he dado cuenta, a la 1 de la madrugada, ya lo había terminado. Entre tanto, además, he visto el partido de la selección española de baloncesto, casi pierdo en otro partido de baloncesto contra mi sobrino en la play3, he escrito en la tensó morbosa, he escrito un poema o más bien lo he terminado de escribir puesto que lo empecé ayer, y más cosas que podríamos sintetizar con un etc. Pero a lo que voy, que Viajar es muy difícil de Nuria Amat es un libro de escritores, para escritores, es un libro para el sr. Kander, también para el Literato Morboso, en especial las 200 primeras páginas, las 30 siguientes puede que también, pero algo menos. Amat escribe sobre ciudades literarias, sobre tranvías, escribe sobre Kavafis, Joyce, Svevo, Navokov, Ana Frank, Pessoa, Paul Bowles, Borges, Gombrowicz, nos habla de Praga, de Trieste, de Alejandría, “yo creo que no tengo vida personal o vida interior. Siempre he dicho que no soy una persona, no tengo opiniones ni reacciones. Vivo y veo. Soy una máquina”. Habla de los amigos literarios, todos los escritores necesitan amigos escritores y necesitan permanecer inmóviles como un muerto para escribir y sótanos oscuros o cafés, necesitan ser funcionarios, algunos, no casarse, no follar, escribir es una guerra contra el mundo. Mañana tendré sueño, pero qué contento me voy a la cama. Bebo agua. Escucho a Ben Harper. Miro mis pies descalzos y el dibujo de mi camiseta verde. Mi madre entra en mi dormitorio a coger no sé qué cosa, dice algo, separo el auricular de mi oído derecho, ¿qué? qué si todavía estás despierto. Evidentemente sí, mamá. Sé que lo que escribo no vale una puta mierda, pero cómo dejar de escribir, ya lo dijo Kafka, un escritor que no escribe es un monstruo.

viernes, 14 de agosto de 2009

pues no

Pues no he escrito lo que dije que escribiría, no me ha dado la gana, bueno, mentira, lo tengo escrito en el otro portátil. Ahora estoy liado con lo que estamos haciendo en la tensó morbosa, y con mis lecturas, estoy leyendo una biografía de uno de los más grandes falsificadores de obras de arte de la historia, así como otras cuantas novelas, libros de viajes, ensayos, etc. He colgado otro poema en el ojo izquierdo, el final no me termina de convencer, pero bueno, se aceptan sugerencias, jaja, como yo no soy como Miguel ni como Arturo, lo cuelgo así y ya luego, si eso, iré haciendo variaciones (pero no como lo de la camarera, tranquilidad). Ale, me voy que mi sobrino me está esperando para jugar a la play3 (pobre, últimamente le pego unas palizas...). 

Ah, os dejo una foto de la casa a la que se refiere el poema, que es donde he pasado algunos días de vacaciones. Otra cosa, la chica de recepción no se llamaba Carmen, realmente no me acuerdo de su nombre, y no era una chica, eran dos, una por la mañana y otra por la tarde, y luego, a la hora del desayuno había una tercera, eso sin contar con la señora que limpiaba mi habitación... total, todo un hotel con 4 mujeres y 1 jardinero... Esto de no tener internet en casa es una putada, no puedo actualizar el ojo derecho tanto como me gustaría, con este puto calor, salir a la calle es desagradable, prefiero estar en mi dormitorio con el aire acondicionado y viendo Sexo en Nueva York.